Transição

Ele esperou ofegante e desesperado que ela terminasse de falar. - Não. Impossível. - Respondeu ele. - Por favor Joe. Te imploro. - Insistiu ela. - Mi, não. Me desculpe. Não. - Joe - interrompeu ela, e lágrimas brotaram dos olhos dos dois - por mim. Ele chorou, chacoalhou - a. - Por favor, Joe. - Disse ela ofegante. - Te juro. Te juro. Ela agradeceu. Colocou lentamente a mão boa na cabeça. Melado. E como doía. Seus olhos ardiam, a dor estridente cegava - a. Se viu criança. Sua mãe ensinando - a a dizer seu nome. "Mi", dizia a mãe e o bebê repetia "I", e havia risos. Num piscar de olhos ela tinha nove anos. Era a primeira briga feia dela e do seu irmão. Ele a batera. Ela foi até o quintal, pegara a vassoura, e quebrara na cabeça dele. Ele desmaiou. Hospital. Confusão. Choro. Arrependimento. Agora já tinha 23 anos, estava se formando. Linda. Vestido vermelho curto. Só ela usara curto na formatura. Conhecera - o. Joe, o garçom. Fumando em um canto. Encantara - se por aqueles olhos claros, e aquele sorriso de garoto. Seu primeiro cigarro. O primeiro de todos os outros. De repente tudo se materializou de novo. Lembrou de Joe, e do que havia lhe obrigado a prometer. Viu Joe que a segurava, chorava, e olhava constantemente para o celular (droga de âmbulancia atrasada dez minutos!), uma rua escura, tiros no vidro do carro importado. Mas a dor tinha sumido. Uma paz tomou conta dela, e a rua antes deserta e escura foi clareando, chegou a ficar tão clara que todas as cores pareciam mais vivas, tudo parecia exalar um cheiro doce e agradável, pessoas de branco e extremamente bonitas andavam de um lado para o outro sorrindo para ela. Sentiu - se leve. Passou a mão na cabeça. Não havia mais furo algum. " Se eu soubesse que morrer era tão bom, eu teria morrido antes " - pensou.